Categoria: Crônicas do Ronaldo Rony

Crônica de Ronaldo Rodrigues

Sigo eu, sozinho, seguindo a mim mesmo, neste bloco de amigos e inimigos invisíveis, alguns inexistentes, sobras de outros carnavais. Pálidas lembranças de confetes e serpentinas. Fantasmas de pierrôs e arlequins. Saudade de colombinas.

Sigo cego, a esmo, sempre o mesmo, sob a chuva. Não a chuva de papel picado. A chuva, essa que vem devagarinho e fica por muito tempo, a desmanchar a maquiagem, a se misturar às lágrimas que caem da máscara, as lágrimas formando outra chuva.

Meu samba atravessa a avenida e eu atravesso o samba. Sou desclassificado, é lógico. A corte marcial do Rei Momo é implacável. Se ano que vem ainda existir carnaval, se houver ano que vem, devo desfilar no segundo grupo. Mas, como sei que não posso deixar o samba morrer, que não posso deixar o samba acabar, o jeito é me acabar no samba.

Sigo esse bloco, sou esse bloco, despido de fantasias, em choque com a realidade, e espero me recuperar da ressaca nas cinzas de outro carnaval. Quarta-feira há de chegar, a me cobrar responsabilidades de quem sobreviveu ao folguedo, e eu estarei preparado (estarei preparado?) para ir ao seu encontro.

Crônica de Ronaldo Rodrigues

– Fogo!!
Ao comando do grito, os gatilhos são acionados. As balas vêm cantando em minha direção. Depressa. As balas estão com muita pressa. E vêm cantando em minha direção. As balas, duas delas, atingem meu peito à altura do coração. Outra me acerta no queixo. A mais cruel delas me perfura o crânio. Entre os olhos. Foi assim que eu morri.

Ressuscitei no terceiro dia e permaneço vivo até hoje. Por segurança, me mantenho incógnito. Assim como Osama, Hitler e Elvis. Do meu esconderijo hiper-mega-max-power-ultrassecreto, assisto a todos os filmes que fazem sobre a minha vida, paixão e morte. Nunca vi um filme sequer, dos milhares que existem, que fale a verdadeira verdade. Também nunca li nada que desfizesse esse equívoco. Creio mesmo que alguém sabe que minha morte se deu por fuzilamento e não por crucificação, mas jamais revelará esse segredo, já que todo o aparato da Igreja repousa sobre essa ilusão. Não é a cruz o símbolo do Cristianismo? Seria uma mão de obra imensa trocar a cruz por outro símbolo. Teriam que mudar todo o design, o papel timbrado, reescrever o Novo Testamento, refazer esculturas e pinturas de um Jesus pendurado na cruz. Melhor deixar do jeito que está.

Mas daqui do meu ninho, no meu Big Brother particular, onde assisto a todos os movimentos dos seres humanos, seus segredos mais íntimos e suas falhas mais descaradas, fico pensando numa possível revelação. Um dia aparecerei para alguém para contar a verdadeira história da minha morte. E esse alguém dirá a todos que Jesus Cristo foi fuzilado e não crucificado como a mídia afirma. Que toda a história, pelo menos o desfecho, está errada. Melhor não. Esse alguém poderá ser crucificado por semelhante blasfêmia. E uma distorção a mais sobre a minha existência, sobre a minha missão, a esta altura não faz a menor diferença.

Só me resta permanecer aqui mesmo, escondido, sonhando com um mundo melhor e acordando assustado com o pesadelo que quase toda noite de desperta. É quando ouço o grito do comandante do pelotão:
– Fogo!!
E as balas vindo cantando em minha direção.

Crônica de Ronaldo Rodrigues

Me levanto decidido da cama e me sento no sofá imundo, cheio de garrafas vazias e pontas de cigarro. Depois, pego um papel velho e passo a escrever. Já fui queimado na Idade Média, sabia? Por que isso sempre me vem à mente? Também já fui roubado em Las Vegas, num daqueles cassinos superluxuosos. É outra coisa que sempre me vem à cabeça. Por que essa insistência de uma possível memória? Será que já vivi outras vidas? Será que estou realmente vivendo está vida aqui? Ou será só uma condenação se repetindo à exaustão, com o único propósito de me deixar cada vez mais pra baixo?

Sei que estou sendo obervado. Sei que há câmeras por toda parte. É como se eu fosse um micróbio observado através de um microscópio. Mas não vou dar a quem me observa o prazer de ler estas palavras. A não ser que uma câmera tenha sido instalada em meus olhos. Eles são capazes de tudo e, agora, a tecnologia permite mais coisas, mais formas de você ficar exposto.

Me levanto do sofá, tusso, disfarço, passo a mão nos cabelos. Me olho no espelho tentando descobrir algo novo, além das rugas e da barba cada vez mais branca. Sei que tem um sinal escondido no meu olhar, esse olhar que minha imagem me lança do espelho. Constato, tardiamente e para sempre, que não sou mais um menino e jamais voltarei a ser.

Olho para a ampulheta. Ela ainda vai demorar muito a completar o ciclo. Sinto a areia me sufocando, soterrando os meus dias, sem redenção para as minhas noites. Não vou ficar aqui lamentando ou deixando pra lá, dando de ombros, num autodesprezo que não convence ninguém.

Quebro a vidraça da janela, pulo, saio correndo. Não sou mais ágil, talvez nunca tenha sido, e eles me capturam. Eles estão encapuzados. Eles me levam novamente para o quarto, para a fogueira. A ampulheta é virada e começa uma nova/velha contagem. Estou outra vez em Las Vegas.

Crônica de Ronaldo Rodrigues

Ligo a televisão e dou de cara com um telejornal mundo cão, esses noticiosos horrorosos que espirram sangue na sala, sujam o tapete e mancham o resto do dia. Uma moça conta a história de seu irmão, uma história que eu não quero contar. A história, essa que não quero contar, é mais ou menos assim:

A moça falando ao repórter:
– Meu irmão voltou do trabalho mais cedo, pois tinha recebido uma grande notícia. O chefe chamou meu irmão para conversar na sala da diretoria. Meu irmão ficou apreensivo, claro. O chefe só chamava alguém em particular para passar sermão, dar esporro, essas coisas. Meu irmão revirou a memória e não conseguiu lembrar nada que pudesse ter feito de errado. Meu irmão se preocupou à toa. O chefe fez vários elogios, dizendo que meu irmão tinha um futuro grandioso e que toda a diretoria estava muito satisfeita com o seu desempenho.

O chefe falou assim: – Você mostrou em pouco tempo que pode crescer muito na nossa empresa. Seu trabalho tem sido avaliado e admirado por todos nós. Temos certeza de que você vai chegar ao topo num tempo muito curto. Resolvemos aproveitar o seu trabalho num posto mais elevado. Amanhã mesmo você assume sua nova função, como chefe do seu setor. Claro que o seu salário também vai aumentar, como contrapartida das responsabilidades que você vai ter de agora em diante. Em nome da diretoria, eu lhe parabenizo. São quatro da tarde, tire o resto do dia de folga, vá comemorar com a sua família, com a sua namorada, como você quiser. Ou vá descansar para começar amanhã sua nova função com toda a energia.

Meu irmão ficou radiante de felicidade, assim como nós, da família, quando soubemos do seu sucesso. Minha mãe começou a fazer um bolo para comemorar e meu irmão foi ao mercadinho da esquina comprar uma coisa de que ele gosta muito: uma maçã. Ainda saiu dizendo assim: – Acho que eu mereço uma maçã!

Se eu tivesse aproveitado esse momento para desligar a televisão ou mudar de canal, a história seria perfeita. Mas eu continuei e aí está a história que eu não quero contar.
A moça falando ao repórter:

– Pois é. Meu irmão foi ao mercadinho comprar a tal maçã e aconteceu…
A moça passa a chorar. A câmera fecha no rosto angustiado dela, como sempre acontece nesses programas. O repórter instiga, quer saber o final da história, a história que eu não quero contar.

A moça:

– Veio um homem, sabe-se lá de onde, e deu dois tiros no meu irmão. Ninguém sabe o motivo, ninguém sabe de nada. O homem fugiu e ninguém sabe dizer que era ele. Quando levaram meu irmão para o hospital, ele já estava morto…

Crônica de Ronaldo Rodrigues

A vida é uma merda. Algumas pessoas, como tu, devem pensar isso, de vez em quando. Ainda mais neste clima de fim de ano, de promessa de fim do mundo.

Concordo contigo, amigo, amiga, camaradas. A vida é uma merda. Mas imagina-te sofrendo um acidente daqueles bem escrotos, de moto ou carro. Ou uma bala perdida achada na tua coluna vertebral. Ficarás tetraplégico e fodeu-se. Tu vais pensar então:

– Porra! Não é que a vida nem estava tão ruim assim?

Tudo isso pra dizer que tudo isso é um grande mistério. Mas isso o quê? Do que estávamos falando mesmo? Coisa terrível é essa coisa que um dia se chamou memória. Ainda mais agora que os insetos do inverno estão chegando. O inverno, propriamente dito, nem sinal de chegar. Enquanto isso, vou fritando meu cérebro a 36 graus à sombra.

Dentro do meu aquário de segurança máxima vou apascentando minhas ovelhas negras, alimentando minha fome de justiça e saciando minha sede de vingança. Fome de justiça e sede de vingança. Eis um bom tema. Fica registrado, portanto, para ser desenvolvido em futuras crônicas.

Procuro um canal de TV, um canal de esgoto, um canal arterial. Sei lá o que a madrugada comporta. É preciso estar prevenido: camisinhas, cigarros, cerveja. Ou algo assim. Drogas ilícitas no cardápio.

Preciso também mudar de figurino. Não fica nada bem andar assim com esses trapos, a afirmar aos jornais especializados que essa é a minha moda. Que a minha moda não segue moda. A minha moda é assim. A minha moda é foda.

Bobagens gratuitas na tela. Manchetes espirrando sangue. Quando foi que tudo isso começou? No dia em que o primeiro ser deu o primeiro suspiro? Pode ser. Aliás, tudo pode ser. Inclusive usar a palavra inclusive quando não há muito o que dizer. Pra ganhar tempo. Parece aquele tipo de gente que está falando muito bem e de repente enfia um a nível de… Que merda!

Por isso vou escrevendo. Tem gente que lê essas coisas que escrevo, sabias? Tem gente pra tudo neste mundo. Gente capaz de ler um poema, gente capaz de escrever um poema. E gente capaz de entrar numa escola e sair atirando a esmo. Loucura esse mundo, louca essa gente.

Ah, sim! Lembrei do que estava falando no início deste texto. A vida é uma merda, mas nem está tão mal assim. Merda serve pra adubar o terreno. Quem sabe outras flores brotarão?

Crônica de Ronaldo Rodrigues

Quando morrer, quero ser sepultado de óculos. Preciso ver o que há (se há) do outro lado da vida/da morte. Fernando Pessoa, que era muito mais sábio que eu (que tu e que todo mundo), pediu os óculos antes de morrer. Suas últimas palavras foram exatamente essas: “Dá-me os óculos!”. Não acredita? Taí o cantor/compositor Sergio Salles que não me deixa mentir. Ele compôs uma bela canção sobre esse fato.

Mas o que eu quero dizer (e o que é que eu quero dizer?) é que quero ir para o outro lado da morte/da vida usando óculos, para ver com clareza tudo o que imagino existir do outro lado. Se bem que, às vezes (como agora), imagino que tudo o que se revelar depois da morte estará totalmente fora de qualquer especulação que se possa ter feito aqui, em vida. Será um desafio a qualquer imaginação. O delírio mais desvairado será incapaz de ser tão alucinado quanto a verdade que a morte vai nos trazer.

Pensando bem, neste momento, digo que não! Não quero óculos! Em alguns momentos (como agora), achei que os óculos eram demais na vida. Será do mesmo jeito depois da vida. Deixem-me míope também na morte. Deixem que minha visão fique turva para toda a eternidade. Na morte, não precisarei nem dos olhos. Sempre acreditei que tudo o que veio comigo nesta vida é emprestado. As mãos, a língua, as orelhas, os cabelos, o sexo… Que retornem à terra, pois, se vim dela, devolverei a ela tudo que usei. Portanto, nada de óculos! Pelo menos enquanto não mudo de ideia. Ou de óculos.