…Cenário – Conto de Luiz Jorge Ferreira

Conto de Luiz Jorge Ferreira

Luzes sombreadas. E pôr mais sombras quase aladas. Barulho de mar. Cheiro forte e azedo. Estou lendo a terceira página do texto.

O Cenário.

O Cenário é um salão cercado do barulho de mar. De poucas janelas. Apenas uma porta que range quando sopra a brisa. É uma brisa que desesperadamente quer sair. Agora o texto.

Um anjo o primeiro a chegar. Está molhado. Despe o sobretudo. Tira o chapéu. Senta-se entre duas mulheres. A da direita faz um jogo de sombras com as mãos, aproveitando a luz do lampião dependurado no fim da sala. Criando figuras de aves, pequenos lagartos, marrons de olhos verdes. A mulher sentada à sua esquerda puxa os cílios e deposita-os sobre um pouco de umidade saída de uma garrafa de Vodka gelada. Com eles constrói uma bússola cujo norte magnético é a porta por onde entram os anjos.

Eu estou de pé sob um abajur lilás repleto do desenho de peixinhos que gira aleatoriamente sem sair do lugar. Mas o cheiro de mar e o pitiú dos peixes inundam o salão. Alguém falou em dançar. Pedem que eu cante. Tímida e achando-me mal vestida dentro de um vestido desbotado, e um par de sandálias surradas, e sujas de terra, que mal esconde as unhas roídas por mim e pelo tempo. Hesito!

Agora já são oito os anjos. Começam a bater palmas num ritmo que me lembra os cânticos das mulheres do Marabaixo de Macapá, do Sirimbo do Pará, do Batuque das ilhas Bailique e Cametá… Coisas de garras, dentes e presas sedentas de sangue e sal. Não parecem anjos, parecem Demos. Eu coberta de trapos, fedida de suor, suja de óleo, de frituras e cheia do cheiro de sabão e detergentes, sinto-me desejada e feliz.

Eu era um mapa de mãos e beijos, dos bêbados daquele cais até aquele momento. Mas ali não estavam eles com seus delírios e vômitos, e espasmos de gozos incompletos. Estavam os anjos sentados em círculos nas cadeiras amareladas, batendo as mãos e olhando-me como os índios olham um totem sagrado. Não em busca de fé. Em busca do pecado.

Dancei em círculos, em retas e oblíquas. Redescobri as paralelas já traçadas em Abril de 1968. Paralelas entrelaçadas sob o impacto dos estudantes em Paris, e a falsa moral que provocou a detenção por maus costumes de um marujo que brevemente me disse amar, e que depois se deixou matar de fome e sede. Não muito longe daqui, no fim da rua Treze de Maio, atrás do Mercado Ver o Peso, outro amigo que queria que aqui estivesse passou a vida, atormentado, de dia pelo dia, à noite pelos ingleses com beijos e Oks. U’a manhã estrangulou-se não sem antes se depilar toda. Deixou de herança o par de sandálias que eu uso agora.

Um pouco depois, eu anoiteci várias vezes, ainda sob o impacto de sua morte, sob as mãos finas de unhas bem tratadas dos ingleses quando vieram me ver ali, pela primeira vez. Deflorei os ouvidos. Depois deflorei o umbigo. Por último deflorei o passado, e o presente, e o futuro. Agora com cinquenta e oito anos. Já não tenho nada a oferecer. A boca lívida. Os olhos esmaecidos e turvos. A pele eternamente cheia de um cheiro de peixe podre e as tatuagens do tempo criando manchas e sinais.

Por isso dancei e danço. Dancei até que um por um, os anjos, após abusando de mim, repetidas vezes, foram saindo. O que garimparam em mim com suas línguas mornas e seus cheiros de jasmins. Não sei. O abajur deixou de rodar em torno de si mesmo, matando os peixes afogados. As duas mulheres deixaram de brincar com suas sombras na parede e com seus cílios sobre a mesa. Beijaram-se e saíram, uma arqueada, puxando da perna, a outra anã, equilibrando-se sobre um grande salto alto. Caminharam então, cada uma para o seu lado.

Eu parei de dançar e fui até a parede, de onde arranquei a folhinha do calendário e com ela fiz um aviãozinho que atirei a esmo. Chegava um novo dia. E com ele a solidão. Estava novamente sozinha. Os cotovelos sobre a mesa. Com ela fiz um aviãozinho e atirei ao chão sobre os meus pés. Meus pés estremeceram de frio dentro da poça de água criada pela garrafa de Vodka agora também vazia como eu. Saí dali e pus fogo no salão. Ia matar-me queimada, mas lembrei dos anjos. Corri gritando por socorro desesperada, nua e descalça em direção ao cais.

CONCLUSÃO DE ROTEIRO: Estabelecer semelhanças entre o sal e o sol. Iluminar a lua e adoçar o amargo. Maquiar bem a anã e a mulher alta, arqueada. Passar a ferro as asas dos anjos (os da primeira fila). Deixar como está os demais. Obs.: Datilografar em espaço dois. Não. Espaço um. Vamos valorizar no texto a solidão. E por fim. Não pôr THE END. Pôr FIM.