Categoria: Poema

COLHEITA

Por lavrar
aprendo
a colher
palavras

embora a dor
seja ofício
razão sacrifício
e amor
precipício

Fernando Canto

O FADO

Ao homem é dado o fado
De sepultar segredos
De enterrar memórias
De segregar vontades
E segredar vinganças,
Pois no ar em que circula o pó
Da angústia
Está toda a tragédia
E o rol das incertezas

Tu não te negarás dez vezes, todavia
à herança dos mortos perigosos
à dádiva dos santos enlevados
ao ouro iridescente de rancores
Nem o ouvido aos cantos sedutores

O homem não sonega o sonho
Plantado à bruma da manhã,
Pois a chuva volverá tuas leiras
E o sol eclodirá sementes
Enquanto dormes sob a perfeição
Do Cosmos

Fernando Canto

*Fortaleza, Benfica, 23 de junho de 2016

ULTIMAMENTE A BOMBORDO

Depois de amanhã desce um avião da Panair.
Dou-lhe as Boas Vindas, em Janeiro seremos felizes.
Detardezinha o Rio parece vomitar um gosto de sal.

Amanhã os seios de Romilda darão leite.
Mamãe termina o tricô e chama o vento.
E eu que estou querendo saber onde acaba o horizonte…Não sei!

Machuco casca de ferida com o polegar.
O Avião da Panair, desce…parece uma ave sem sem macho…
Talvez houvesse olhado muito de perto os urubus.
O padre fala de anjos loiros, não de pretos angelus.

Para o diabo os anjos!
Olho para o azul lá fora tem tanto.
Mamãe risca com giz seu horizonte, eu apago com o pé.

As feras de madeira na proa das canoas, estão no cio, e as formigas sauvas prontas para voar.
Vão encontrar com os aviões da Panair.
Vão encontrar com os anjos que não tem fimose.

Vejo as primeiras sauvas voarem meio sem jeito.
Ajudo-as com um estilingue.
E por diversas vezes passo a mão nas minhas costas, procuro asas e não as encontro.
Encontro só Acne…pareço tolo.

O dia começa a desaparecer engolido pela noite.
A noite os Anjos não voam.
Os aviões porém voam ruidosamente sobre mim.
Cubro-me eu…com as minhas Asas feitas de trapo.
Para esconder-me do que apaixona.

Zango com Deus e o Diabo.
Arranco as Asas e sangro.
Choro como quem perdeu a Liberdade.
…Depois de amanhã desce um avião da Panair.

Luiz Jorge Ferreira

*Poema publicado no livro Cão Vadio, em 1986, pela Imprensa Oficial do Território Federal do Amapá.

A PONTE

Agora mesmo ·
a ponte está ali
porém ela não me leva

(fico aqui a observar
as varandas em [des]vida

a ponte não me leva…
nem vai..nem fica…não aproxima

(estática como um
elefante indiano)

a ponte não me leva…

há um ponte sobre o tempo!

Marven Junius Franklin

 

CONSTELAÇÃO DE PARENTES – Val Milhomem e Joãozinho Gomes

Plena noite de festa
Noite enfeitada de gente
Cada pessoa, uma estrela
Estrela é gente modesta
Eu por todo o terreiro vi
Constelação de parentes
Tinha estrela do norte
Tinha estrela do sul
Tinha estrela do além
Tinha estrela do leste
Tinha estrela do oeste
Não faltava ninguém
Plena noite de festa
Como a esquecerei
Se em você o poeta
Soube melhor querer bem
Disfarçou-se em cometa
Se deitou com a estrela
Que chegou de Belém
E escreveu no planeta
“Cada pessoa é uma estrela
E cada estrela é alguém”

Val Milhomem e Joãozinho Gomes

TICKET

No parque de diversões,
Em apenas um instante,
Encontro de corações:
O amor é uma roda-gigante.
Colorindo o azul do céu,
Não há como voltar atrás:
Quando se passeia no carrossel,
“Tum tum piii” é a onomatopeia que faz.
Carrinho de bate-bate?
Bate-bate o batimento.
Algodão doce é melhor que abacate,
Mas maçã-do-amor é o melhor alimento!
Quando se entra no chapéu mexicano
Os defeitos da amada começam a se revelar.
Eis que os destino é circo cigano:
O futuro só tende a desapaixonar,
Pois o amor também é montanha-russa…
Altos e baixos até enjoar.
Cedo ou tarde, servirá a carapuça:
O último ingresso é no brinquedo “Desencantar”.

(Lara Utzig)

He Wolf

o homem é o lobo
de si mesmo
e depois torna-se corvo
que devora a própria carniça.
faz-se de isca
com a carne exposta
de barriga para cima
ou de costas
com ambição e ganância
na ânsia
de uma armadilha.
mas a tocaia que arma
é uma montagem macabra
e na cena do crime:
autodestruição.
ainda que não rime,
ao perfurar um pulmão,
puxa-se o tapete do outro.
o homem-urubu
com sua carcaça
come cru
sua putrefata alma
no ledo engano
de sair ganhando
no terreno plano.
gasta os ossos
em cortes profundos.
as hienas degustam
o sabor do homem
com sais minerais,
numa taxonomia de espécies
sujeitas a todas as intempéries
enquanto ele é ao mesmo tempo
um filo de vários animais
vivendo num habitat de sofrimento
desde os mais antigos ancestrais.

Lara Utzig

Gleba

em minha casa
– que não é um lar –
deslegitimam o meu amor;
menosprezam o que sou;
dizem que não faço parte
de um casal, e sim de um par.
na minha pátria
sou pária.

em minha casa,
se no quintal grito “socorro”,
o telefone sem fio rola solto:
na sala de estar,
a notícia já sobre algum desaforo
que eu falei para atacar.
na minha pátria
Resultado de imagem para ninguém solta a mão de ninguémsou pária.

em minha casa,
ganho menos do que todos.
nessa Novíssima República
da desinformação,
a ignorância é agora a constituição.
o síndico do condomínio
foi escolhido para causar desunião.
na minha pátria
sou pária.

em minha casa
já não tenho morada.
saí para o parque
a fim de espairecer;
lá encontrei mais gente como eu.
gente excluída,
gente sem vez.
na nossa pátria
somos párias.

fugir de casa?
não.
transformá-la em lar novamente.
de mãos dadas
com toda aquela gente
deslocada, sozinha, rechaçada.
senti-me retomar as rédeas
para mudar o curso das tragédias:
na minha pátria
serei revolucionária.

isso nunca vai mudar,
passe o tempo que for
nem que eu precise lutar
contra quem me expulsou:
é aqui meu lugar,
não tenho que pedir.
ficar não é nenhum favor.
sou dona e proprietária
de minha pátria!

Lara Utzig

Fonte: Blog da Alcinéa Cavalcante.