Categoria: Crônicas do Ronaldo Rony

Crônica de Ronaldo Rodrigues

Meu nome é Logan. Meu nome é Kuntá Kintê. Meu nome não é Johnny.

Fico procurando algo que ainda não tenha nome, mas não encontro. Tudo já foi nomeado, catalogado, ordenado.

Gente, bicho, rio, planeta, bacilo, vírus, doença, comida. Não há nada no mundo virgem de nome. Eu bem que gostaria de nomear uma estrela, um tipo de rocha, uma droga, uma árvore. Poxa. Cheguei tarde ao batismo das coisas.

Tem lances curiosos a respeito de nomes. Doença, por exemplo. Médicos como Hansen, Parkinson, Alzheimer e Carlos Chagas são pessoas que passaram grande parte de suas vidas pesquisando, procurando a cura de uma doença e o que acontece? Ela recebeu o nome de quem tentou vencê-la. Vide mal de Hansen, mal de Parkinson, mal de Alzheimer, doença de Chagas…

Outra coisa intrigante a respeito de nomes é o nosso nome. É algo que nos marca para sempre e sequer participamos de sua escolha. Eu tive algum problema com meu nome. Até gostar dele, eu achava que deveríamos receber um nome provisório e escolheríamos o nosso nome quando chegássemos a certa idade. Afinal, é aquilo que nos acompanha por toda a vida e vai além da morte. Hoje já aceito o meu nome, não me imagino com outro e acho estranho alguém mais se chamar Ronaldo. Mas que é uma arbitrariedade o nome de uma pessoa ser escolhido sem que sua opinião seja levada em conta, isso eu vou pensar sempre.

Quando comecei a ler e sacar os nomes dos escritores, eu tinha certeza absoluta de que jamais obteria sucesso sendo Ronaldo Rodrigues. Pensava que, para ser escritor, poeta e tal, tinha que ter nome pomposo, tipo Machado de Assis, Monteiro Lobato, Castro Alves. Foi uma barreira, até entender que poderia inventar um nome, um pseudônimo, um codinome, uma senha, um nome artístico e tal. Então resolvi usar o meu nome mesmo, ainda que não seja um nome como Carlos Drummond de Andrade, Dalcídio Jurandir, Franz Kafka ou Manuel Bandeira. E confesso que tem dado certo resultado.

Há duas histórias de nomes de que gosto muito e vou relatar aqui: quando estava grávida, a mãe de um cantor/compositor sonhou que estava na beira do cais e passou um navio. Ela leu o nome do navio e não vacilou, colocou o mesmo nome no menino, que veio a ser um dos nossos artistas mais talentosos: Djavan.

Outra história, que creio que deva ser mais conhecida, é a do nome de um grande escritor, cartunista, teatrólogo, poeta e por aí vai. O nome escolhido era Milton, só que o escrivão do cartório tinha uma letra meio garranchosa e, quando anotou o nome do garoto, o t ficou sem o traço, que foi parar em cima do o, semelhante a um til, e o n ficou parecido com um r. E deu nesse nome originalíssimo, como era o seu dono: Millôr. Será que era o Todo Poderoso que estava ali fazendo freela de escrivão? Porque é uma confirmação perfeita do dito popular: Deus escreve certo por linhas tortas, já que o garoto passou para a história da arte com esse nome criado ao acaso (se é que acaso existe).

Agora digo tchau, voltando ao início deste texto, em que reclamava do fato de tudo já ter nome. Mas se aparecer algo assim, precisando ser nomeado, será que eu consigo pensar em alguma coisa? Pois não consegui colocar nome nem mesmo nesta crônica…

Crônica de Ronaldo Rodrigues

Ainda é assunto esse negócio da carne podre? Claro que sim, afinal vai demorar um tempo ainda para o Governo Foderal arrumar um escândalo para desviar as atenções deste.

O que devo dizer é que acordei como se estivesse me tocando que minha vida não passa de ilusão. Tipo Show de Truman, saca? Pois é. De uma tacada só, fico sabendo que a carne que eu como, que já me dá câncer por si só, segundo um amigo cigano vegano, agora vem recheada com papelão. Antes disso já estava rolando a tal reforma da previdência me dizendo que JAMAIS irei me aposentar. E a terceirização veio para acabar comigo de uma vez, me afirmando, com todas as letras, que o povo brasileiro não existe como trabalhador. Que se vire, que não fique doente, que não peça aumento, que aceite as condições dos que impõem as condições. Aí eu fui pensar e saquei que tá tudo errado. Tudo é corrupto, tudo é de segunda, tudo é pirata, tudo é máfia, tudo é falso, tudo é ilusão. A começar pela Presidência do Brasil, uma farsa. Depois vêm todos os escalões lotados de gente escrota. É ministro, é senador, agora é a galera do Judiciário. Todo mundo envolvido em alguma armação. Tá foda!

Hoje eu olhei no espelho e não soube quem era aquele cara olhando para mim, do lado de lá. Claro que sou eu, mas será que sou eu mesmo? Será que tudo isso não é um pesadelo do qual vou acordar daqui a pouco? Tudo está tomando contornos de falsidade, de miragem. Impunidade, parcialidade, foro privilegiado… Aaaaiiii!!! Socooooorro!

Vou mudar de canal por enquanto, preciso me distrair, pensar em outras coisas, senão eu piro. Vou contar o quadro de humor que escrevi, para não deixar esta crônica com baixo astral. Pois bem, vamos à piada:

Sujeito acorda e se dá conta de que tudo ao seu redor é falso. Seu filho é um robô, sua esposa é uma boneca inflável, seu cachorro, uma imagem holográfica. “Devo estar no Brasil. Nada existe de verdade. Preciso tomar uma atitude”, pensa o nosso personagem. E parte para tomar a tal atitude, mas, no meio do caminho, resolve tomar outra coisa: veneno. Compra uma dose de estricnina e mete goela abaixo. Nada acontece, o veneno está adulterado. “Vou me jogar do alto deste edifício”, pensa novamente o nosso amigo. E se joga mesmo. Nada acontece, pois o asfalto se desmancha com a chegada do corpo do sujeito ao chão, como se tivesse caído num colchão de espuma. Aí ele desiste e volta ao seu mundo de mentirinha.

Ele desiste, mas eu não. Eu vou acabar com tudo isso agora mesmo! Adeus, mundo falso, país falso! Adeus, ilusão! E me dou um tiro no meio da testa. Se você chegou até aqui na leitura já sacou que o revólver não funciona. Pudera! É de chocolate! Topa um chocolate aí?

Crônica de Ronaldo Rodrigues

Olha eu aqui outra vez esperando o ônibus Zerão/São Camilo. Se você não é usuário dessa linha, meus parabéns. Esta é a terceira crônica que escrevo esperando o tal ônibus. Prometo que será a última. Eu já não aguento mais, nem esperar o ônibus nem esse assunto. Não vou ficar enchendo a paciência dos meus leitores com mais uma lamúria. Na verdade, vou mudar o enfoque. Chega de palavrões destinados à empresa. Chega de culpar o funcionário encarregado de traçar os horários. De agora em diante, passo a reconhecer publicamente o grande serviço que o Zerão/São Camilo está prestando à minha carreira artística.

Graças à espera, estou escrevendo mais uma crônica. Isso deve ser entendido como uma coisa boa. A espera me inspira a escrever, me dá assunto e tempo suficiente para desenvolver um texto. Também já criei frases e roteiros nessa espera. Já resolvi páginas e páginas de palavras cruzadas, o que sempre me ajuda a relaxar e descolar uns temas legais. No campo do desenho, esperar o Zerão/São Camilo também já me rendeu boas ideias, que rascunhei esperando o ônibus e desenvolvi depois. A leitura também está ganhando impulso com essa espera. Acabei de ler um livro de trezentas e cinquenta páginas. Garanto que pelo menos trezentas dessas páginas foram lidas enquanto eu esperava o Zerão/São Camilo. Outra coisa que a espera possibilita é o papo com os outros passageiros. Fica-se tanto tempo esperando que algumas amizades se iniciam e outras vão se fortalecendo.

Pronto. Retiro tudo o que disse de ruim sobre essa linha e atribuo a ela o título de patrimônio cultural de Macapá. Quase patrimônio imaterial, já que está cada vez mais difícil avistar um ônibus.

Por falar nisso, lá vem ele, o agora maravilhoso Zerão/São Camilo. “Viva!”, gritam todos os meus companheiros de espera, arrebatados pela emoção. É hora de guardar papel e caneta e ficar esperto para não perder esse ônibus, que pode ser o último, pode ser o único. Caso eu não consiga embarcar, nunca se sabe quando poderei contar com ele novamente. Talvez só no próximo eclipse.

Obrigado pela paciência. Ponto final neste assunto.

Acordo bêbado.

Ato ao pescoço minha corda-gravata rosa de bolinhas azuis e vou encarar meu sórdido e rentável emprego: espantalho das plantações de eletrodomésticos de Madame Nero.

Nas horas vagas, vou alimentar a coleção particular de Madame Nero, seus bichinhos de estimação: quinhentos e vinte e oito rinocerontes prateados que se alimentam exclusivamente de algodão doce.

Volto para casa cansado, mas cantarolando.

Vejo muitas pessoas na Praça Transcendental.

Entre mendigos e bêbados, encontro Morfeu dormindo num banco de mármore, abraçando uma garrafa quase vazia de cicuta-beer. Está coberto por vários jornais futuros que deixam ler, em manchetes imensas, a abolição dos ponteiros e dos relógios, dos arquivos e dos escritórios e anunciam A Grande Libertação do Dia.

Respiro aliviado a fumaça do rush e ciscos voadores invadem meus olhos. Mas nada mais tem importância. A vitória da Fraternidade Cósmica está garantida e seremos todos felizes.

Jogo meus tênis e tédio e temores na lata de lixo, me misturo aos bêbados e mendigos e passo a esperar o grande show dos Incendiários das Nuvens.

Ronaldo Rodrigues

Crônica de Ronaldo Rodrigues

Acordei às quatro horas da madrugada, tinha perdido o sono. E eu teria que me levantar às sete e meia para iniciar o ritual de ir ao trabalho. Ou seja, eu dispunha de um tempo considerável para aproveitar entre as cobertas, ainda mais que estava caindo uma chuvinha gostosa, propícia para ficar na cama entregue a Morfeu. Mas quem disse que eu conseguia pegar no sono outra vez?

Depois de rolar na cama por algum tempo, entendi que não adiantaria tentar voltar a dormir. Lembrei de um empreendimento surgido há pouco tempo, inaugurado como uma grande sensação, um conceito totalmente novo de negócio. Era a Loja de Produtos Abstratos, que atendia a qualquer hora e comercializava artigos como coragem, esperança, vontade, esse tipo de mercadoria. Eu não sou de embarcar em qualquer novidade, ainda mais quando ela é muito comentada, mas venci essa minha tendência e liguei para a loja:

– Alô. Eu gostaria de saber se vocês têm sono para vender. Eu acabei de perder o meu e não consigo fazer com que ele volte. Podem me ajudar?

A voz do outro lado respondeu, entre um bocejo e outro. Vi logo que eles tinham sono:

– Temos sono, sim, senhor, mas só para consumo próprio. Sono para venda acabou. Sinto muito, senhor.

– Mas nem um pouquinho de nada? Eu não preciso de muito sono, só até sete e meia da manhã.

– Só tenho o meu sono, que vou usar assim que encerrar o atendimento ao senhor. Meu expediente já está no final. Se o senhor tivesse ligado meia hora antes, teríamos um estoque novinho de sono.

– E o que aconteceu com ele?

– Foi comprado por um cidadão que sofre de insônia, senhor. Ele estava há três dias sem pregar o olho. Encomendou o carregamento todo.

Fiquei desapontado, mas continuei aquele insólito diálogo:

– E o que você me aconselha para recuperar o sono?

– Ligue a televisão. Para mim, é infalível. Sempre que ligo a TV, dentro de cinco minutos já estou roncando.

– Não tenho paciência para ver televisão. Por falar nisso, vocês não teriam paciência para vender? Estou muito necessitado.

– Paciência é um produto que não fica muito tempo na prateleira. É uma das mercadorias mais procuradas. Deve ser por causa da situação política e econômica do país, que deixa todo mundo sem paciência, precisando repor a toda hora. Mais alguma coisa, senhor?

– Bom… Já que estou no meio da madrugada e daqui a pouco terei que me levantar, preciso de muita disposição para encarar o trabalho. Tem disposição?

– Sim, senhor. Finalmente, vamos poder atendê-lo. E já que os dois artigos que o senhor procurava estão em falta, vamos fazer uma promoção especial para compensar: um pacote com porções generosas de disposição + ânimo + entusiasmo.

¬– Legal! Gostei! Uma espécie de combo!

– Exatamente, senhor! Vamos entregar agora mesmo. Diga lá o seu endereço.

E foi assim que me tornei cliente da Loja de Produtos Abstratos. Eu recomendo.

crônica de ronaldo rodrigues

• ela está parada sentada na pedra em frente ao mar
• ela ouve o som do vento, do vento, do vento que entra pelo labirinto da concha de sua orelha
• ela e o violão antigo deixado de herança por um tio-avô excêntrico, esquisitão mesmo, que morava numa caverna
• ela, susana san, canta uma canção, um trecho ouvido no dia do enterro de sua mãe
• ela toca o violão e algumas gotas d’água (e de lágrima) chegam às suas pernas
• susana san sente a pedra afundar, ou melhor: o mar subir
• ela esquece a música, depois lembra, ela esquece o namorado que partiu pra guerra, depois lembra, ela esquece o pai, não poderia ser diferente, já que ele nunca voltou de uma viagem interminável
• ela esquece tudo, depois lembra, mas agora é tarde para lembranças e esquecimentos
• o mar já chega aos seus seios
• o violão vai ficando cheio d’água e ela perdeu a vontade de ir embora
• ela sabe que não adianta tentar se salvar, já que nada detém o mar (mas esquece)
• hoje sou eu que estou na pedra à beira do mar pensando ouvir a última canção de susana san trazida pelo mar, pelas gaivotas, pela lembrança daquele portão velho de madeira do fundo do quintal
• ouço a última canção de susana san e me despeço da pedra
• agora já é amanhã, ou seja: hoje
• retornei, sempre retorno na esperança de que o mar e o vento tenham aprendido a última canção de susana san para fazer o mundo aprender
• e se libertar