Categoria: Poema

ESSE AMOR…

Esse amor:
De girassóis [improvisados]
a estampar a cristaleira
Da antessala
( do friozinho
Que bate do alpendre
Indo se agasalhar
Em nossa cama)
Esse amor:
De lua [imaginária ]
A clarear a sacada
Do quarto
( do som
Que ecoa do velho piano
Indo embalar
Nosso adormecer)
Esse amor…

MARVEN JUNIUS FRANKLIN.

O barco e o artilheiro do sol (Para Luíza Azevedo)

I
certa vez,
um barco
de pele azul
mergulhou
em pausa
muda
na luz
do pôr do sol,
no chão da Praia
do Areal.

as ondas
e a areia
colhiam impotentes
os pés de um menino-deus
(artilheiro do sol)

II
não por deus,
nem pelo
decreto dos homens
o menino-deus era deus
(do sol, artilheiro)

era deus
pela bola
que mirava
em direção ao sol
de Mosqueiro

III
o garoto,
com a camisa onze,
nas costas e no coração,
mirou no abismo do céu
e chutou
na solidão das águas
(como Messi, Romário ou Ganso)

acertou o nada
como se tudo fosse
e tudo se foi
no coração
do artilheiro
do sol
(o menino-deus)

suas chuteiras de areia
empurravam ao vento
o plástico
amarelo
que nas paredes do vento
morreu
sua força

morreu destro
o chute-anfíbio
que viveu todo um campeonato
naqueles segundos

IV
o barco olhava e
guardava consigo.

V
o barco é
na verdade
um velho
armário de histórias
que, outra vez,
jamais se contarão

VI
o menino abriu seu esqueleto
em direção ao pôr do sol
e celebrou infinito
o gol que se perdia no vento

VII
as fotos
que colheste
daquele
pequeno-longo
fim de tarde
em teu semântico-olhar
gravaram
para sempre
o que o barco
não dirá

VIII
o barco de pele azul
guarda consigo
tantos outros
dias,

bem como
outros barcos
guardam
e guardarão
consigo
a saudade
que arde
no horizonte
e na garganta
do peito

no céu, era possível ver que a mistura do sol com as nuvens formava um pequeno mapa de um país indecifrável. os garotos, artilheiros do sol, jogavam bola entre a areia e as águas da praia, num anfíbio campeonato de luz.
tudo naquele dia se banhava de luz enquanto era possível fugir do cansaço, das tristezas e da solidão.

eram pequenos dias de fim de ano. de ser deus porque não cabia ali sofrer como um homem-cidade que se afoga no trabalho, na rotina e nos amores perdidos e invertebrados que insistem em sobreviver.
fez-se noite, manhã e tarde. porém, o tempo foi domado pela luz da fotografia.

Júlio Miragaia

*do livro O Estrangeiro de Pedras e Ventos (2014)

MUNDO CÃO [bramidos que vem de mim]

I

o mundo cão [que vislumbro]
repleto de enfloras fenecidas
– flui em alfobres de sombras –
e abrolha
canções funestas
em antecâmaras de terror

II

o mundo cão [que habito]
abarrotado de estrela colapsadas em quintais de sombras
– faz sinfonia com sinistras madrugadas –
e concebe em seu interior
tiranias e genocídios

III

o mundo cão [que jazo]
adornado com corpos em decomposição
– enterra inocentes em sinistras covas rasas –
e massacra em celas enfadonhas
quem contrasta com sua escuridão

IV

ah, mundo cão!
em tuas esquinas desalumiadas
o medo faz fundeadouro
e os abutres executam a dança do aniquilamento

Marven Junius Franklin

COLHEITA

Por lavrar
aprendo
a colher
palavras

embora a dor
seja ofício
razão sacrifício
e amor
precipício

Fernando Canto

Beijo-passaporte no indicativo

Cobres os meus gestos
Com teus gestos
De serpente-norte

Tu, que despes o cansaço
Escrito nos meus olhos
De demônio velho

Navegues noturna
E limpa nas transbordações
De peito e boca

E entardeces
As rugas e as flores
Como quem quer
O amanhã

Devastes com ardor
E também beijes cada
Canto

Da pele,
Dos incêndios
E das chuvas

E Cobres
Com teus beijos
Meu cansaço

Como quem voa
E não pede
Passaporte

Júlio Miragaia

GUERREIROS DE TERRACOTA

ao amanhecer
uma locomotiva voadora
pousa em um certo quarto acanhado

além dos motorneiros
ela transporta guerreiros de terracota
equipados de belicosas
armas mediévicas
que atacarão um país inimigo
em uma hipotética incursão militar

de repente
ao fundo
escutar-se
um grito de advertência:

filho
é hora do banho
você tem escola agora!

e os corajosos guerreiros
voltam ao velho baú!

Marven Junius Franklin

Minha composição poética

I

minha composição poética
é o brado que insinua ternura
– arde no ouvido abotoado do despotismo –
combatendo embustes
com verborrágicos hinos de retidão

II

minha composição poética
é a probidade ferrenha versus a iniquidade estabelecida
– propõe devastar muralhas de desamor –
germinando girassóis
em fronts de guerras sem sentido

III

minha composição poética
é o grito que ecoa latente em desertos de sombras
– vocifera bramidos de abnegação –
suavizando em cores claras
a palidez doentia do esfomeado

IV

oh, a minha composição poética!
Almeja – com sua lâmina amolada de altruísmo –
talhar uma nova feição
na face assombradora do fascismo

Marven Junius Frankli

Do gostar e do sentir

Acho que nunca gostei da vida da maneira que ela gostou de mim.
Tudo bem, eu gosto da vida.
Gosto tanto que nem sei o quanto;
mas não sei se gosto verdadeiramente;
e acho também que verdades não se misturam aos advérbios,
nem por modo, nem por medo.
Sentir é tão diferente de gostar.
Prefiro sentir a vida.
Sentir é algo reflexo.
Você pode gostar sem ser gostado,
mas você só consegue sentir se for sentido.
É coisa de alma.
Gostar é querer sempre o mesmo caminho.
Sentir é contornar cada caminho pra descansar o tempo.
Não vou comemorar cinquenta anos do meu casamento
se eu não for a razão de cinquenta sorrisos de consentimento.
Quero um cupido a cada vontade
e uma vontade a cada manhã.
Quero a nuvem que renega o céu
pra se casar com a chuva.
Quero alma inculta, alma de criança.
Aí sim,
podem até dizer que não gostei da vida como ela gostou de mim.
Eu não ligo.
Eu sinto.
Então ficamos combinados assim,
não mude o status do relacionamento a cada gostar.
Gostar passa.
Mude a cada sentir.
Sentir fica,
mesmo quando acaba.
Sinta cada momento como o mais louco dos homens
e viva como o mais feliz.

Bruno Muniz