Categoria: Poema

A Posteriori

horas de videochamada
Fortnite e joguinhos de celular
dias de procrastinação
[e fazer-nada
playlists de meditação
webflerte e nude
(“oi bb, to on-line, me ilude”)

quando isso tudo acabar
qual será a primeira coisa real
que você fará?

quando isso tudo tiver fim
qual será o primeiro lugar
que você passeará
além do próprio jardim?

vou sair para pedalar
encomendar um cento de salgado
comer com as minhas amigas
tomar o litrão mais barato
cantar no karaokê
falar mal do governo
comentar a final do BBB
[na beira da calçada
pegar filas
rebolar a raba
e usufruir da vida

quero deitar no teu peito
e abusar do direito
de ir e vir
que eu sequer reconhecia…
talvez até sorrir
e agradecer ao antes
que já era o bastante
porém eu não sabia.

Lara Utzig

CONTÍNUO

Ela gosta de butterfly
Sabe o que é dragonfly
Mas não conhece firefly
Seu inglês entomológico
Hoje é ilógico
Não sabe para onde vai
Para onde voa
Ela não sabe se perdoa
Ou se executa
Se escuta
Ou caçoa
Mas ela sente muita culpa
E não se desculpa
Quer o céu só pra ela
Todo dela
Como num quarto sem telhado
Como num telhado sem quarto
Tendo o sonho iluminado
Com o lume preso no vidro
Farto
De solidão e gemido.

Ela é meiga e é boba
Por não gostar de ser meiga
Acha toda a gente leiga
Acha toda a gente boba
E rouba
O brilho do espaço
E chupa a luz da ribalta
Quando, bailarina, salta
No precipício da dança
No tropeço do compasso
No giro que nunca cansa.

Ela tem medo
De que seja muito tarde
De que seja muito cedo
Mas também não faz alarde
Morde o dedo
Range os dentes
Em segredo
E se esconde penitente
Debaixo da cama em gozo pra não ver o anjo
No arranjo
Sobre o telhado
Pra não ver a Terra
No armistício forçado
Pra não ter guerra
No sentimento trancado
Pra estancar a mágoa
No soluço estagnado
Como fosse água
Eternamente girando na caixinha –
Moto-contínuo do sonho da menina –
A dizer baixinho com voz fina:
“A vida é minha! A vida é minha!”.

Ori Fonseca

Pink Money

Queria conseguir ser capaz
de escrever poesia panfletária
antiódio, antídoto
para a desesperança do meu país tão sofrido.
Gostaria de levantar bandeiras
em combate à semente conformista do meu povo cansado
que, à beira do abismo,
toma decisões ainda piores contra o mal já instalado.
Eu entendo o motivo deles.
Eu mesma me encontro exausta.
Entre tanta irracionalidade, com o coração na mão,
o absurdo chega até a parecer possível solução.
Mas estou próxima da mudez.
Me calo como minoria
– ou maioria minorizada –
pois tenho medo de minha própria sensatez
[silenciada
Sou fraca. Lamento.
Também me contento
em rezar, torcer
para que o patético, outrora sequer hipotético,
não ganhe o peso necessário para se fortalecer.
Cabisbaixa, me limito
a resistir sob patrióticos gritos
de brasileiros órfãos como eu.
Por enquanto, continuo apavorada.
De sair na rua e não voltar mais pra casa.
Graças ao – ilógico –
apartheid ideológico
sigo desconfiando da vizinha
[cristã:
“Ela se faz de coitadinha”.
Manchete de amanhã,
estatística em algum link,
só sirvo quando gasto meu money… pink.
Sei da lei do equilíbrio.
Sei que tudo se regula
e que as coisas voltam como bumerangue.
Por isso, leia a bula.
A história cíclica se repete.
Os erros do 8 ou 80
nos cortam como Gillette.
Escolhas feitas por revanche
[comemoradas com confete
mancham nossas mãos de sangue.

Lara Utzig

Presente

Tu és forte cabocla
Tens a lama, q faz escorregar quem se aproxima com o mal perto de ti
Tens o vento, q sopra o q não te faz bem
Tens a água, q mata tua sede e deságua desaforos
Tens a mata, q acalenta tua alma e filtra o ar contaminado
Tens o sol que aquece as entrelinhas
Tens o abraço dos teus e as orações
Tens o norte no seio, q dá vida.

Manoel Fabrício

CANTIGA (NÚMERO DEZ)

Porque fostes assim, ouvidos e ruídos.
Porque fostes assim, início, fim e meio.
Porque fostes assim,a mão que fere, e afaga.
Porque insistes em mim, um amor de não, e sim.

Porque vives assim chegando e partindo.
Porque amo em ti, o que nunca eu encontro.
Porque ouso ferir o amor cicatrizado.
Porque ando ao derredor e volto aos pedaços.

Porque amo a noite, inteira ou destroçada.
Porque sempre receio a dor de uma saudade.
Porque estas onde estás eu mesmo não estando.
Porque creio demais com a fé que não possuo.

Podes agora exilar-me entre gritos e horas.
Podes agora cobrir-me com teu desdém.
Podes agora deixar-me aqui exposto ao frio.
Podes agora falar-me do jeito mais vadio.
Podes agora derramar no chão todo o teu cio.
Podes agora esconder-te profundamente em mim.
Podes agora, te aprontar , e ir.

Eu arrumo as sombras, e os passos.
Eu arrumo, o adeus, e os retratos.
Eu arrumo os versos, e os pratos.
Eu me arrumo inteiro, por pedaços.

Luiz Jorge Ferreira

*Do livro “Na frente da boca da Noite ficam os dias de Ontem” – Rumo Editorial…2020 (São Paulo – Brasil).

Explicação

Vivo do ato de escrever
sobre tragédias
e espetáculos
sobre o candidato vitorioso
e o derrotado
sobre o deputado corrupto
e o governante que finge ser honesto
sobre a exportação da mandioca
e a importação da farinha
sobre a fome
e a riqueza
sobre o real
e o dólar.
Perdoa-me, Anjo,
não sobrou tempo
para escrever
um poema de amor.

(Alcinéa)

SOB O SOL

Ai, Deus, meu Deus, tirai-me deste inferno
De inconspurcados homens sem pecado,
E de mulheres santas a seu lado,
Mais puros do que Vós, ó Pai Eterno.

O sol de hoje, como o sol hesterno,
Derrama luz no pântano e no prado.
Então, por que de haver o imaculado
Flanando de turbante, estola e terno?

Ou tudo, Pai, é uma questão de sorte
(Roleta que sorteia o Mal e o Bem)?
Eu ouço o Vosso riso de desdém.

Mas volto ao sol, que aquece o fraco e forte:
Se o imperfeito há de abraçar a morte,
A perfeição há de morrer também.

Ori Fonseca